Paris ce soir

L'oasis de la Courneuve : "soyez graaaves dans le love !"

Vous avez remarqué ? La désertification culturelle estivale des scènes, je veux dire. Les saisons se terminent ici et Pffuit ! Direction les festivals là-bas. Je pourrai vous en parler longuement, du désert. Mais je préfère vous entraîner dans une oasis. Prenez un vélo, un livre ou une oreille amie, préparez un thé glacé et des amarettis. Donnez vous rendez-vous près du Bassin de la Villette. Filez ! Pensez que rouler est aussi une métaphore. C'est un peu la vie qui tourne et roule comme ça, non ? Quelque chose de cyclique, un voyage à toute allure… Les pensées qui viennent en roulant sont comme les nuages dans le ciel. Les nuages ont différentes tailles, différentes formes, ils vont et viennent alors que le ciel reste le ciel. Les nuages apparaissent, s'éloignent et disparaissent. Reste le ciel. Il existe et à la fois il n'existe pas. Il possède une substance et à la fois n'en possède pas. Un bleu cobalt aujourd'hui, saturé d'air chaud, une mélancolie sans objet qui ressemble curieusement à la soif. Remontez le canal jusqu'à la Villette. Observez ! Observez paris qui s'éloigne déjà. Obliquez vers l'ouest le long du canal Saint-Denis et observez ces herbes ironiques entre les pavés. Comme l'étreinte de Paris qui se desserre, comme si l'heure était venu de bousculer toutes ces pierres. Un délabrement adorable. Enfin, traversez Aubervillier du sud au Nord, le plus vite possible. C'est là, l'oasis, vous y êtes ! Le parc de la Courneuve, nouvellement rebaptisé le parc Georges Valbon. Après Boulogne et Vincennes, c'est la plus grande étendue verte d'Ile de France. Jusqu'au 31 Août il reste ouvert jusqu'à 21h. Le ciel y déborde sur le lac, et le silence sur les coeurs. Mais ne vous fiez pas aux apparences ! C'est aussi la scène d'évènements hautement dramatiques et théâtraux : Vous êtes ici au centre de la plaque tournante du cannabis Parisien, dans un lieu où "il parait que ça baise !" comme me le murmure P. avec un sourire entendu. Attention ! Pas de coquineries dans les bois, hein ? La garde montée veille au grain ! Profitez plutôt du silence pour vous étendre, faire sécher vos vêtements trempés de sueur aux branches d'un arbre, et puis, si vous êtes fatigué, assoupissez vous ! 

Ce monde manque d'amour, vous ne trouvez pas ? D'accord il n'y a pas que l'amour dans la vie (qui à dit "hélas" ?). Il y a le travail, la famille, la patrie, la politique, le sport, la télé, les vacances… Mais quand il n'y a plus d'amour, ou si peu, si maigre, si sec, est-ce que la vie vaut encore la peine d'être vécue ? Je lisais Rumi récemment, vous savez, ce merveilleux poète Persant qui a dit "ne reste pas sans amour si tu ne veux pas mourir, meurt dans l'amour, si tu veux rester vif". Oh bien sûr, les gens comme il faut vont me dire que ce Rumi parlait d'amour divin. Mais l'amour est toujours l'amour, vous ne croyez pas ? Que vous aimiez, un âne, une activité, un homme, une femme, un dieu, une déesse, ça n'a pas d'importance. Tout est dans l'intensité. Je pense même que vous irez plus loin en aimant un âne avec intensité qu'en aimant votre Dieu avec tiédeur. Donc je pensais à Rumi quand la voix chaleureusement roque d'une jeune Persanne moderne qui passait près de là retentit jusqu'à moi : "Il est grave dans le love !" 

De quel Hamlet parlait donc cette Ophélie moderne, de quel Roméo ? Probablement s'agissait-il de son amoureux ou de celui de sa copine ? Sans en mettre ma main au feu, je pense que cette expression : "être grave dans le love" Signifie "aimer fortement, dans un attachement passionnel et romantique". Jusqu'à l'excès peut-être… Jusqu'au danger, jusqu'à l'orage, la folie… Rien à voir avec Rumi et les soufis ? Rien à voir avec ce pur amour, dénué d'égo, dont vous avez, je n'en doute pas un instant, l'expérience intime ? Pas si sûr ! Vous pourrez par la suite vous amuser à relire Rumi comme un beau rap mystique : "ma place est d'être sans place, ma trace est d'être sans trace, je n'ai pas de corps ou d'âme puisque j'appartiens à l'âme du bien aimé". Et laissez infuser la paix qui découle de la sagesse urbaine.

 

Christina Pluhar et l'Arpeggiata au festival de Saint-Denis

Je me dis souvent : "c'est poussiéreux l'opéra, c'est d'un autre temps". Mais il y va de l'opéra comme du reste : les oeuvres de qualité, celles qui s'intéressent à l'essence, rencontrent l'émotion esthétique. Rien de superflu ici, ni costumes apparents, ni décors, ni jeux de lumière. Simplement la musique, les musiciens et les émotions. Les chanteuses restent visible tout le long, entrant et sortant de leur jeu, remettant leurs lunettes après leurs prestations scéniques, comme pour mieux nous en montrer la théâtralité. Il y va de grande adresse. Les cordes sont pincées, frottées, battues ; les percussions frappées d'une main légère qui se hâte lentement. Des cantates Italienne de Luigi Rossi : "La lyra d'Orfeo", écrites pour la cour d'Anne d'Autriche et de Mazarin, reverdissent sous les doigts de Christina Pluhar (au théorbe) et de son ensemble l'Arpeggiata. 

Une belle découverte que ce festival de Saint-Denis. Les jardins y sont paisibles et les musiciens généreux. On y retourne l'an prochain ? En attendant, pour ceux qui n'ont pas peur de bouger, pensez à consulter le programme de l'abbaye de Royaumont.

Le dernier geste de Pina Bausch

Les corps des danseurs, sauf exceptions, on les écarte dès qu'ils prennent de l'âge, de la graisse ou du poids. Or c'est le poids de l'angoisse des autres qui ne veulent pas voir une trace de mort, de leur propre mort. La norme esthétique, flic dans la tête des gens "normaux", demande au danseur de danser notre apparition après quoi il faut qu'il disparaisse, lui. Si il s'attarde il risque de parler de notre disparition et c'est insupportable. Un principe de plaisir lié au commerce qui nous dit : pas d'ombre s'il vous plait, seulement de la lumière : de la chair fraîche et sans rides ! Les agés on les écarte car ils mettent chacun au défi d'intégrer sa propre mort. Or, Pina Bausch fait partie de ces exceptions qui leurs donnent une place, nous montrant comment intégrer notre mort à notre vie pour tenter d'échapper à une vie morte ou inerte. Le fantôme de Pina Bausch qui habite la pièce, semble renforcer ce point et nous alerte sur les responsabilités liées à notre humanité, sur nos entraves liées à notre animalité… Les blocages du corps sont dans les freins de l'esprit. La rencontre entre deux corps vient parfois comme réponse face à ce blocage et scande l'évènement pur ou les corps se cherchent, cherchent leurs complémentarités. Un travail sur Soi, sur l'autre et l'Autre en somme.

Qu'est ce qu'un corps peut faire à un autre corps ? Comment se convertissent mots et fantasmes dans nos corps ? On peut se coincer, se contraindre, se porter, s'expulser, se faire jouir, s'étouffer, se faire peur, s'emporter, s'envahir, se couvrir, se découvrir, vouloir se découvrir, être avec, être avec en restant seuls, être avec sans que rien ne se passe, être avec dans le manque ou la passion, se déchirer… Au rythme des coeurs battants, battus et rebattus, des hommes et des femmes, tels les acteurs fantômatiques d'un bal sans fin, nous parlent de notre besoin obsessionnel d'être aimé. Nos mouvements de séductions, nos rituels liés au corps, et comment tout ceci nous aveugle, comment dans tout ceci nous restons collé à nos émotions, comment nous nous identifions à elles jusque dans nos corps. Danser tantôt pour la parade et le plaisir de séduire, tantôt pour le vertige et l'excès. Tantôt le geste de séduction, sa vanité (intrinsèquement liée à la mort), tantôt "Danser sa vie", mettre sa vie en mouvement car : qu'est ce qui vaut d'être dansé sinon sa vie ? Livrer le corps sans autre recours que lui même au déferlement des affects, sachant que, pour chacun, sa vie lui échappe de toute façon, de toute part, même si elle se donne à profusion. 

Ultime Chorégraphie de Pina Bausch,"…como el musguito en la piedra, ay si, si, si…" ("…Comme la mousse sur la pierre…", titre tiré d'une chanson de Violeta Parra "Volver a los 17" de 1964, présente dans la bande-son) a été créée après une résidence au Chili en 2008 et s'inscrit dans une série d'œuvres inspirées des grandes villes ou pays du monde dans lesquels la chorégraphe séjournait avec sa compagnie afin de s'imprégner de l'atmosphère des lieux. Recueil de sensations dans les espaces donc. Du désert d'Acatama, aux glaciers de la Terre de Feu jusqu'à La Villa Grimaldi où, dans les années 1970, des militaires ont torturés à mort des milliers de gens. De quoi ces lieux sont-ils chargés et comment les corps en portent les traces ? La réponse intervient en sensations pures créant une chair de poule collective. Mais n'imaginez pas quelque chose de pesant, non, bien au contraire. Comme en quête d'une autre lumière, Danser y devient un appel archaïque, à l'écoute des pulsions ; comme un recours symbolique contre l'inertie, une protestation. 

Mais qu'est-ce qui agite tant nos corps ? qu'est-ce qui nous meut ? Pina nous rappelle une fois de plus que le corps est le lieu d'une mémoire. Le lieu des mémoires individuelles des danseurs avec leurs mutations, leurs malaises, leurs jouissances, leurs chocs, le travail pulsionnel qui s'y déchaîne comme autant de labsus, désirs, fantasmes…  Et également le lieu des mémoires du corps collectif, peuples et troupes, ou se rappellent les traumas, les chocs qui furent vécus, puis classés invivables ; mais aussi les moments d'amour comme cette queue leu leu où chacun s'occupe tendrement des cheveux de son prochain.

Le sol sur lequel les danseurs prennent appui se fragmente dangereusement, comme une menace, un avertissement. Fentes de retrait dans un sol désertique, banquise dont les îlos s'éloignent les uns des autres, que les corps dansants semblent ignorer à leur péril (ce qui n'est peut-être pas sans rappeler les alarmes écologiques que nous lance la terre et que nous semblons ignorer). Le thème de l'alarme peut, d'ailleurs, être perçu à différents endroits de la pièce, notamment la première partie qui s'achève par le sifflement inquiétant d'un tuyau agité comme en signe de détresse. Des fissures, des brèches, un terrain au bord d'abîmes que la danse finit par combler. Des moments chaud, comme cette femme qui tricote une écharpe collective ; des moments glacials, comme le solo de Dominique Mercy, fantôme de la première heure, sur cette flute de pan effroyable... Et ces cheveux qui s'accrochent aux branches, et ces hommes qui crachent des bouchons de liège vers les femmes… Mais vous ? Vous qui me lisez ? Vous qui me demandez ce que j'en pense, ce que j'y vois : qu'y voyez vous ?

"...Como el musguito en la piedra, ay si, si, si..." De Pina Bausch, au théâtre de la ville jusqu'au 8 juillet.

"I am the wind" : "Noli me tangere"

Un paysage mental limité par l'illimité. Cerné par un monde hostile : deux hommes. L'un à fait quelque chose d'affreux, l'autre ne veut pas le comprendre. Mais qui sont-ils ? Et quels liens les unissent ? L'autre porte l'un tendrement dans ses bras, le couvre avec son tricot. "Je ne voulais pas, je l'ai fait" finis par dire l'un, trempé jusqu'à l'os, le regard lavé, perdu au loin. 

Effraction du passé dans le présent. 

Une traversée chimérique, un bateau ivre, l'horizon borné d'une mélancolie sombre mais pleine de calme et de beauté. Les deux hommes parlent, mangent… s'aiment ? les mots sont rares, simples, précieux, ouverts et dérisoires. Ce qu'il y a derrière les mots semble beaucoup plus important. Chacun contient une infinité de déploiements oniriques possibles, une infinité d'identifications possibles donc. Pas de lecture univoque, surtout pas, mais une convocation de l'imaginaire, des rêves épars aux brumes de la mer. Un voyage dans votre propre pays mental : ouverture de vos frontières mentales, exploration des métaphores de votre imaginaire, observation des rebondissements sur votre inconscient. C'est étrange, au bord des tourbillons profonds de l'océan, je me laisse emporter par cette histoire ténue et pourtant tellement déchirante. Pourquoi ? Dans ce paysage ou "rien ne pousse", c'est mystérieux… vous ne trouvez pas ? C'est mystérieux comme c'est banal, comme les mots sont ordinaires, communs, courants, usés, mais avec quelle puissance il font surgir à l'horizon de l'imaginaire cette île, ces vagues si hautes, ce phare, ce vent, l'océan… Bien sûr, "ce ne sont que des mots", mais la scène (et ce dispositif scénique en particulier) à ceci de mystérieux, que, tel un amplificateur cosmique, elle confère une puissance dramatique vertigineuse au moindre mot, au moindre silence, au moindre geste. Dans un monde ou "tout est tellement visible", ou "tout se voit tellement", C'est un peu comme une leçon de vie et de théâtre de convoquer l'invisible. Image-imaginaire et image-scénique se superposent, laissant l'empreinte d'un voyage avec le vent.

Extraits :  "Maintenant on va prendre la route… La vie doit continuer, rien ne poussait ici… Je l'ai fais parceque j'étais si lourd… J'étais sur les vagues, j'étais sous les vagues… Et le bateau derrière dérivait… Tu es un mur de béton qui se lézarde… J'aime être léger, me balancer doucement… J'ai peur de sauter… Je ne pense pas que le vent se lève… Je regarde vers le phare… Et Je crie "ou es tu?"… Et puis je pars… Je suis parti… Je suis parti avec le vent… Je suis parti maintenant… Je suis le vent…"

Un avant-goût du festival d'Avignon. La pièce y est présentée du 8 au 12 juillet…

"I am the Wind", un texte de Jon Fosse mis-en scène par Patrice Chereau, scénographie de Richard Peduzzi avec Tom Brooke et Jack Laskey.

 

"Orgueil poursuite et décapitation" : quand réalité et théâtralité s'interpénètrent

Elle en a de l'audace, l'auteure, de se dévoiler comme elle le fait, pour nous parler de nous de la sorte ! Il en faut du courage pour être elle. Elle ne ménage personne ! Elle gratte les tréfonds de nos vies pour déceler nos tares potentielles qu'elle met à jour, grossit, déforme, jusqu'à atteindre notre monstruosité. Quand avez-vous été monstrueux ? Racontez ! Racontez votre folie ! Celle qui vous habite en germe et comment elle pourrait germer. Par quels éléments perturbateurs, quelles perturbations, quelles rencontres ? Egocentrisme démesuré, excès de dramatisation, hystérie des ménages, ménage à deux perturbé par l'arrivée d'un enfant, psychodiversité des familles, hétéro-et-auto agressivité dans les couples, perversités, canalisation de nos pulsions obscures, métabolisation de nos péchés capitaux, fantasmes débridés, castrations, flirt avec le seuil pathologique, avenir des illusions, autisme réactionnel, paranoïa amoureuse, détresse histrionique, refoulements et frustrations, bonjour ! (ou re-bonjour).

Dans l'ambiguïté troublante d'une incarnation d'elle même, M. Auberte, la folle, hétéronyme parmi d’autres de l’Auteure, nous invite à participer au processus de l'écriture théâtrale, éclairant et brouillant les pistes entre autofiction théâtralisée et projection sauvage de nos pulsions sur scène. Une langue carnassière, libre, éclatée et résolument contemporaine dans laquelle les clivages volent en éclat et la réalité se confond avec la fiction. 

La fragmentation même de l'écriture (onze textes qui chatouillent dans les zones hystérogènes que sont la famille, les couples, et jusqu'aux relations dans la vie professionnelle) est comme une vue cubiste des psychopathologies des relations intimes. Dressant un tableau sans pitié des rapports de pouvoir qui y sévissent. Bien loin d'une pensée féministe binaire, personne n’y est excusé d’avance.

Je me rappelle de ce jeu que nous faisions ou entre deux histoires, l'une fausse et l'autre vraie, il fallait trouver ou était la réalité et ou était la fiction. Entre affabulation véridique et banalisation du mensonge. Peut-être était-ce ce qui était troublant hier ? Vous étiez belle, fragile (je me permets de vous vouvoyer à nouveau). Comment avez-vous remarqué ma présence ? Est-ce mon rire que vous avez reconnu ?

Le Théâtre volait alors en éclats invraisemblables qui se plantaient dans la réalité de mon fauteuil de théâtre. Cela m'a ému jusqu'aux larmes.

Merci

"Orgueil poursuite et décapitation" (Comédie hystérique et familiale) de Marion Aubert mise en scène Marion Guerrero avec Marion Aubert, Thomas Blanchard, Elizabeth Mazev, Adama Diop, Capucine Ducastelle, Olivier Martin-Salvan, Sabine Moindrot, Dominique Parent au théâtre du Rond-point jusqu'au 2 juillet 2011.

Orgueil Poursuite et Décapitation -1- le début par pixloud

 

La grande nuit de musique Carnatique : coups de foudre et stupéfactions

La chaleur y est étouffante, à crever. L'espace d'un Week-end, le bois de Vincenne devient le plus bel endroit de l'Inde du sud. Trempés de sueur et comme hypnotisés nous nous aventurons dans la nuit Indienne. Un rituel musical et festif de plus de 24h dans lequel se succèdent de très grands musiciens venus de loin. Les dieux et le merveilleux sont convoqués et nous embrassons l'aube de l'été.

Tout comme Platon et Pythagore, les anciens théoriciens Indiens pensaient que la musique est une des clefs les plus secrètes de la connaissance. En connexion étroite avec la métaphysique, elle reflèterait et exprimerait le processus même de la manifestation cosmique, dont l'origine et la réalité ultime (pour les penseurs traditionnels, comme pour les chercheurs les plus avancés en astrophysique ou en mécanique quantique) serait la vibration.  La vibration du chant, le caractère sinusoïdal de l'ADN, les ondes de la mer, le rythme du tambour de Shiva, la pulsation du coeur de l'univers ; sont les rythmes d'hypnose des dieux de l'extase volatilisant les grilles du mental. 

Alors que le language parlé est né à l'origine d'un besoin de communiquer d'homme à homme, les formes sonores rythmiques et mélodiques semblent avoir été développées dans le but de créer des états émotifs permettant de communiquer avec le monde invisible. Les rites magiques, les danses qui provoquent des états prophétiques, forment la base même d'un culte auquel participe l'homme libéré de ses préoccupations matérielles vers un monde différent, non utilitaire. Et c'est peut être, d'ailleurs, dans ce pouvoir de libération des liens rationnels que réside le sens profond de la musique, qui correspond de ce fait à l'un des besoins fondamentaux de l'être humain. Une recherche mystique dont nous avons oublié le sens depuis l'ère Dionysiaque.

Il est presque 20h et, comme nous ressentons une forme d'intoxication sonore, nous avons l'indolence requise pour aller respirer quelques bouffées des clartés impassibles de l'heure unique. Nous nous éloignons pour le plaisir du décors et de la rumeur des tambours dont les fureurs lointaines sont comme ces paroles qui naissent d'un silence pour se refondre en lui à peine proférées. Couché sur l'herbe, j'hésite entre le rire et la gravité face à cet enchaînement d'évènements enchantés. 

Qu'est-ce que la musique ? A quoi sert-elle ? Qu'attendons-nous d'elle ? Pourquoi en faisons nous ? A quel besoin, quel instinct correspond-elle ? Une langue musicale étrangère nous confie la réponse. La musique Indienne est une sorte de magie, où la répétition (d'une relation particulière à un ton fixe, de formules rythmiques très définies…) creuse progressivement les ornières d'une émotion particulière dans le coeur de celui qui écoute. C'est une langue musicale ou la mémoire (de l'auditeur, du musicien) doit conserver l'empreinte de chacun des sons à mesure qu'ils apparaissent car ils ont une relation successive et non plus verticale comme dans la musique harmonique. L'accord se forme dans l'esprit. Jusqu'à ce que, tout à coup, le système du "Raga" (pour la mélodie) ou du "tala" (pour le rythme) s'établisse dans la conscience de l'auditeur et permette soudainement de pénétrer dans l'âme de l'émotion, de communier avec ce symbole, cette réalité supra-normale ou ce dieu (ou d'expérimenter nos propre réactions psycho-physiologiques devant des phénomènes sonores me répond S. à l'esprit plus terre à terre). Bien ailleurs, en tout cas, d'une recherche de formes plastiques abstraites, de préoccupations esthétiques ou d'une interprétation picturale du monde extérieur.

Le ciel se couvre et la température monte. Avec douceur, à mesure que tombe le jour, des éclairs se manifestent de toute part et le premier orage de l'année éclate. Une communication avec la nature semble réellement avoir lieu. Eclats de rire ruisselants de pluie, de sueur et d'ivresse. Nous regagnons finalement le théâtre de l'aquarium. La foudre nous murmure de douces paroles.

Savez-vous ce qu'est le Nagaswaram ? Il s'agit d'un instrument de musique à anche double appartenant à la famille organologique du hautbois. Instrument millénaire, instrument utilisé dans les temples (on le trouve représenté sur les sculptures de temples en Inde du Nord), il est à part, rarissime à entendre (à fortiori hors de la terre sacrée de l'Inde). Considéré comme bénéfique, il place les évènements qu'il célèbre sous les meilleurs auspices. Un son agressif et d'une extrême puissance sonore, pareil à un hurlement qui vous pénètre le coeur avec une violence inouïe.

Lorsque nous sortons boire un verre de gingembre et respirer l'air frais du bois après la pluie il est déjà presque minuit mais ce n'est pas le moment, non vraiment pas, d'aller dormir.

La grande nuit de musique carnatique (éphémère-éternelle)